lunes, 24 de agosto de 2009

De lo que no pasa


Las cosas claras.
Si todo fuese simple y cierto...
Si estuviésemos parados, vos y yo, del mismo lado...
Si uno de los dos no tuviese razón...
Si sentir no fuese un inconveniente...
Si tuviésemos las respuesta..
Si supiésemos qué hacer...
...celebraría a diario el haberte conocido.
Para el corazón mi amiga Lety
que a penas y tumbos descubrió
que uno no siempre puede elegir.

domingo, 23 de agosto de 2009

El rey

Él duerme y yo tengo miedo de que en sus sueños me olvide.

Yace en mi cama que ya es suya. Cuidadósamente desprolijo, seduce a mis sábanas que se alborotan ante el contacto con su piel. Tengo celos del lino y el algodón.

¡Qué no lo toquen!

¡Qué no lo despierten!

Él duerme y se desdoblá. Tiene paz en la cara y un mundo líquido donde se ha sumergido. ¿A dónde va lo que no veo? Respiro en su perfume el deseo de nadar con él y, en un mismo plano onírico, mis voluntades y mis inquietudes se baten a duelo. Verlo dormido me hamaca. Verlo dormido me inquieta.

Reina en mi lecho mientras su ejército conquista toda la habitación y se expande. En oportunidades soy su esclava, otrás su soldado y algunas veces su arma. Pero duerme y es mía su batalla. Es un gigante de nube dormido.

Si se fuese, sería mi cama un basto imperio de arena.

sábado, 22 de agosto de 2009

Bailarinas de cuerpo etéreo


Bailan adentro al compás de un tambor,
hasta que mi propio cuerpo les queda chico.
Retumban, repican, golpean, me mueven.
Se organizan, se ordenan y se emocionan.

Tocan cada una de mis fibras
como si fueran cuerdas de un arpa.
Y entonces emprenden el viaje.

Toman cuerpo y fuerza para salir.
Adoptan la forma del alma y salen.
Tienen olor, color, luz propia.

Son mías, son para otros.
Viajan etéreas hasta que chocan con otras
del mismo aire, de otro color.
Se juntan y hacen magia.

Siempre voy a ser feliz cantando.

domingo, 16 de agosto de 2009

Origen en el fuego

Tengo una pena de acero quemando.
Extrañan mis pies la tierra colorada
y al barro, mis costillas.
Mis oídos están antentos
al sordo murmullo de ancestros que callan.
¿Qué pasará con la que no fuí?
Late en mi corazón una bahuala.
Susurra el viento los perfumes de una quebrada
en donde fui la primer mujer.
He perdido una batalla...
He perdido otra batalla...
Tengo sangre originaria,
PachaMama.